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L'étrange fleur (Ilarie Voronca)
L'agave, dit-on, fleurit tous les cent ans
Notre floraison à nous, c'est la mort
Il faut se pencher avec amour, avec soin
Sur cette fleur pâle de notre corps.
Chacun de nous est un jardinier et la plante
Qu'il doit préserver jour et nuit
Avec son parfum de tilleul et de menthe
C'est sa propre mort qui est la fleur et le fruit.
Les témoins (Editions du Méridien 1942) Ilarie Voronca
Tags : poésie, fleurs
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Commentaires
Mort blanche comme ces phanélopsis au suaire de puretéJ'espère quand même que je ne suis pas près de la floraison... déjà avec toutes les fueilles que je perds.....
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je n'avais pas de fleur d'agave... celles-ci se sont imposées plus que d'autres...