A Arles où roule le Rhône
Dans l'atroce lumière de midi
Un homme de phosphore et de sang
Pousse une obsédante plainte
Comme une femme qui fait son enfant                           Dans la chambre où l'édredon rouge
Et le linge devient rouge                                            D'un rouge soudain éclatant
Et l'homme s'enfuit en hurlant                                   Mélange ce rouge si rouge
Pourchassé par le soleil                                             Au sang bien plus rouge encore
Un soleil d'un jaune strident                                      De Vincent à demi mort
Au bordel tout près du Rhône                                      Et sage comme l'image même
L'homme arrive comme un roi mage                               De la misère et de l'amour
Avec son absurde présent                                           L'enfant nue toute seule sans âge
Il a le regard bleu et doux                                          Regarde le pauvre Vincent 
Le vrai regard lucide et fou                                        Foudroyé par son propre orage
De ceux qui donnent tout à la vie                                 Qui s'écroule sur le carreau
De ceux qui ne sont pas jaloux                                    Couché dans son plus beau tableau
Et montre à la pauvre enfant                                      Et l'orage s'en va calmé indifférent
Son oreille couchée dans le linge                                  En roulant devant lui ses grands tonneaux de sang
Et elle pleure sans rien comprendre                              L'éblouissant orage du génie de Vincent
Songeant à de tristes présages                                    Et Vincent reste là dormant rêvant râlant
Et regarde sans oser le prendre                                   Et le soleil au-dessus du bordel
L'affreux et tendre coquillage                                     Comme une orange folle dans un désert sans nom
Où les plaintes de l'amour mort                                   Le soleil sur Arles
Et les voix inhumaines de l'art                                    En hurlant tourne en rond.
Se mêlent aux murmures de la mer
Et vont mourir sur le carrelage                                                  Jacques Prévert
                                                                                                                                     (A Paul Eluard, Paroles)

Puisqu’on ne vivra jamais tous les deux

Puisqu’on est fou, puisqu’on est seul

Puisqu’ils sont si nombreux

Même la morale parle pour eux

J’aimerais quand même te dire :
Tout ce que j’ai pu écrire

Je l’ai puisé à l’encre de tes yeux.

Je n’avais pas vu que tu portais des chaînes,

A trop vouloir te regarder

J’en oubliais les miennes...

On rêvait de Venise, de liberté !

J’aimerais quand même te dire :

Tout ce que j’ai pu écrire

C’est ton sourire qui me l’a dicté.

Tu viendras longtemps marcher dans mes rêves

Tu viendras toujours du côté

Où le soleil se lève,

Et si malgré ça j’arrive à t’oublier

J’aimerais quand même te dire :

Tout ce que j’ai pu écrire

Aura longtemps le parfum des regrets

                                                            
                                                                                                       Francis Cabrel
photo eva, décembre 2009 

Un petit colibri
Perché sur l'épaule d'un rhinocéros
Brillait de toutes ses plumes...
Un objet léger et non identifié contemplait le petit colibri...
Un beau matin, l'oiseau s'envola dans un bruissement d'ailes
Au nez du cerf-volant à la dérive...
                                                                          eva baila ©

photo Flickr

Au  plus mûr de l’automne, courons encore

Vers la senteur des sorghos

                  Vers les appels de l’îvresse

Courons tous les sentiers fleuris

Puisqu’à chaque détour

                Une coupe de lune nous attend

Le dragon s’est révélé fleuve

Le phénix s’est découvert brise

La noce ciel-terre s’accomplit enfin

                  Au dedans de nous

Au plus mûr de l’automne, qu’attendre d’autre

Sinon serpent-tortue, sinon nuage-pluie

En nous se consume la flamme d’ici

Avant le règne des ténèbres

Une étoile, là encore, au bord du ciel

Dans la plaine, déjà,ultime luciole…

François Cheng

In « Qui dira notre nuit » Ed. Arfuyen

(page dédiée à El Duende qui m'a fait découvrir François Cheng)
Cendre et Braise Privilège