Hommage à Francisco Goya (Tres de Mayo) et Boris Vian (Le Temps de vivre)

Il a dévalé la colline
Ses pas faisaient rouler des pierres
Là-haut entre les quatre murs
La sirène chantait sans joie

Il respirait l'odeur des arbres
Il respirait de tout son corps
La lumière l'accompagnait
Et lui faisait danser son ombre

          Pourvu qu'ils me laissent le temps
          Il sautait à travers les herbes
          Il a cueilli deux feuilles jaunes
          Gorgées de sève et de soleil

          Les canons d'acier bleu crachaient
          De courtes flammes de feu sec
          Pourvu qu'ils me laissent le temps
          Il est arrivé près de l'eau

                  Il y a plongé son visage
                  Il riait de joie il a bu
                  Pourvu qu'ils me laissent le temps
                  Il s'est relevé pour sauter

                  Pourvu qu'ils me laissent le temps
                  Une abeille de cuivre chaud
                  L'a foudroyé sur l'autre rive
                  Le sang et l'eau se sont mêlés

                           Il avait eu le temps de voir
                           Le temps de boire à ce ruisseau
                           Le temps de porter à sa bouche
                           Deux feuilles gorgées de soleil

                           Le temps de rire aux assassins
                           Le temps d'atteindre l'autre rive
                           Le temps de courir vers la femme

                                   Il avait eu le temps de vivre.

Boris Vian
Le temps de vivre

Tres de Mayo Francisco Goya

Dans les caveaux d'insondable tristesse
Où le destin m'a déjà relégué ;
Où jamais n'entre un rayon rose et gai ;
Où seul avec la nuit, maussade hôtesse,

Je suis comme un peintre qu'un Dieu moqueur
Condamne à peindre, hélas ! sur les ténèbres
Où, cuisinier aux appétits funèbres,
Je fais bouillir et je mange mon coeur,

Par instants brille, et s'allonge, et s'étale
Un spectre fait de grâce et de splendeur.
A sa rêveuse allure orientale,

Quand il atteint sa totale grandeur,
Je reconnais ma belle visiteuse :
C'est Elle ! noire et pourtant lumineuse.

                                                 Charles Baudelaire (Spleen et Idéal)

photo eva baila (Rome, cloître de St Paul hors les murs) ©

"Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ;
Adieu vive clarté de nos étés trop courts !
J'entends déjà tomber avec des chocs funèbres
Le bois retentissant sur le pavé des cours.

Tout l'hiver va rentrer dans mon être : colère,
Haine, frisson, horreur, labeur dur et forcé,
Et, comme le soleil dans son enfer polaire,
Mon coeur ne sera plus qu'un bloc rouge et glacé.

J'écoute en frémissant chaque bûche qui tombe ;
L'échafaud qu'on bâtit n'a pas d'écho plus sourd,
Mon esprit est pareil  à la tour qui succombe
Sous les coups du bélier infatigable et lourd.

Il me semble, bercé par ce choc monotone,
Qu'on cloue en grande hâte un cercueil quelque part.
Pour qui ? - C'était hier l'été ; voici l'automne !
Ce bruit mystérieux sonne comme un départ."
                                                                           Charles Baudelaire (Les Fleurs du Mal)


photo eva baila (copyright 2008)