"Je ne suis qu'apparemment ici.

Loin de ces jours que je vous ai donnés

Est projetée ma vie.

Malhabile conquérant par mes cris gouvernés,

Où vous m'apercevez, je ne suis qu'un étranger !

Gestes d'amour partout éparpillés,

Je me fraye une voie isolée, désertée.

D'une science à l'autre j'ai pris terrier,

Lièvre apeuré sentant sur lui braqué

Le fusil savant et sûr de la destinée.

Aucune terreur ne m'a manqué."

Armand Robin. 

Armand... Armand ! au nom d’ici, au visage d’ici, au langage d’ailleurs…

A t’excuser toujours de vivre, de ne point souffrir assez, de chercher les mots qui te fuient,

A regarder les autres défiler, à les écouter vociférer, à voir les trains passer…

A ne point suivre le troupeau, mais prendre les chemins de traverse,

A ne plus boire aux fontaines ni aux bouches trompeuses,

A ne plus croire en rien, à ne plus avoir faim,

Tu t’es perdu, et je t’ai trouvé enfin…

eva, 13 juin 2016

photo Katia Chausheva ici 

Je garde dans la solitude

Comme un pressentiment de toi.

Tu viens ! Et le ciel se déploie,

La forêt, l'océan reculent.

*

Tous deux le soleil nous désigne

Par-dessus la ville et les toits

Les fenêtres renvoient ses lignes

Les fleurs éclatent comme des voix.

*

Lorsque ton jardin nous reçoit,

Ta maison prend un air étrange :

Comme un reflet la véranda

Nous accueille, sourit et change.

*

Les arbres ont de grands coups d'ailes

Derrière et devant les buissons.

La vague, au loin, parallèle,

Se met à briller par frissons.

*

Je garde dans la solitude

Comme un pressentiment de toi.

Tu viens ! Et le ciel se déploie,

La forêt, l'océan reculent.

Max Jacob

      Comment ça va sur la terre ?

-         ça va, ça va, ça va bien

Les petits chiens sont-ils prospères ?

-         Mon Dieu oui, merci bien.

Et les nuages ?

-         ça flotte .

Et les volcans ?

-         ça mijote.

Et les fleuves ?

-         ça s’écoule.

Et le temps ?

-         ça se déroule.

Et votre âme ?

-         elle est malade

le printemps était trop vert,

elle a mangé trop de salade.

Jean Tardieu.

"La poésie ne veut pas d'adeptes, elle veut des amants" Federico Garcìa Lorca.  

"Pour la prodigieuse Antonia Merce, avec la tendre et ardente admiration de Federico Garcia Lorca"